E menomale che se lo sono contesi mille e mille case discografiche. Ma, dico io, lo avranno sentito qualche volta? E soprattutto dopo averlo sentito a X-Factor, avranno dedicato qualche minuto di attenzione per ascoltargli i singoli pezzi? Perché, se sono tutti uguali a questo, diciamo che più che canzoni sono giochi di parole.

Quest’ “Anima”, che Facchinetti (ultimamente un po’ preso da qualche abbaglio, vista la bella figura di aver fatto fuori Silver, ribattezzato poi dalla Mori Silvan, il re dei maghi, al posto delle Yavanna) ha simpaticamente presentato come “Con l’anima”, e che il Fiorella (non Pierobon, peraltro) ha cantato a X-Factor, manca proprio dell’unica cosa di cui, a leggerne l’illuminante testo, dovrebbe abbondare, cioé d’anima.

Niente di personale contro il bell’ex della signora C., innalzato dai peana di quest’ultima a singolare talento della nuova musica cantautoriale italiana e fors’anche interplanetaria, per poi essere rimpiazzato, in men che non si dica, dall’altro diamante grezzo made in Sardinia, ma “Anima” è veramente ciò che di peggio poteva scrivere un qualunque scriteriato, preso da manie convulsive, ispirandosi al suono del tram che sferraglia.

Siccome, poi, questo sarà stato il meglio che Damiano è riuscito in questi anni a mettere insieme, viene il sospetto fondato che forse è stato meglio che finora abbia fatto l’attrezzista – almeno un lavoro se l’è imparato. Quello che ha scritto non è una canzone, ma solo un crescendo rossiniano di allegre cavolate, costruite sul nulla, anzi sulla ripetizione del nulla, elevato a potenza talmente ennesima, che sembra d’essere davanti ad un’operazione matematica sballata, dove i conti sono tutti sbagliati.

Per aspirare a fare il Bergonzoni della canzone, bisognerebbe, infatti, avere una fantasia un po’ più pronunciata e tentare strade alternative; per ripetere mille e mille volte le stesse parole, basta, invece, credere d’essere qualcuno e spacciare le proprie invenzioni, tipo l’imbonitore di piazza con l’elisir di Dulcamara. Per rendersene conto, basta cancellare dal profondo testo fiorelliano tutte le parole ripetute più di tre volte, o anche solo le espressioni che tornano ossessivamente da una strofa all’altra: alla fine resta il titolo. Punto e basta. Forse il pubblico sarà tanto bue, come dicono a giorni alterni Morgan e la Mori, da applaudire, ma che cosa troverà da apprezzare in questa serie incongruente di parole intese, tra l’altro, come semplici suoni?

Il senso di quest’accozzaglia di termini sta, appunto, nel fatto d’essere filastrocca e quindi memorabile: i nessi di significato sono tanto deboli che sfugge, alla lunga, perfino il senso. Poi, qualcuno ha anche l’ardire di criticare Jovanotti: peccato perché quello è un poeta, che almeno sa variare il proprio tema indefinitamente, invece che cantare sette-ottocento volte a pezzo la stessa e identica parola.

Ecco, diciamo così: questa canzone è utile come memento per chiunque voglia scrivere davvero. Auguriamoci che chi l’ha edita l’abbia pensata con questa funzione.

Sarà tempo di tornare a vivere, ma quando, se qui non c’è mai nessuno che ascolti, che veda al di là dei suoi occhi? La notte divora: la disperazione è una malattia che nessuno riesce a curare. Sotto gli sguardi di nessuno, come un minimo Polifemo che neppure è accecato, visto che luce non c’è, come non c’è nessuno. Mai.

Arrendersi sarebbe utile, fors’anche opportuno. E piacerebbe, piacerebbe tanto a qualcuno volare nella notte, su una scopa da strega: sarebbe come rompere un silenzio cantando, sarebbe come ritornare allo sguardo, quell’ultimo che veramente ti ha osservato da innamorato.

Un giorno troverò, la troverò anch’io – quella strada senza odio, quel cammino verso la mia notte. Ma forte non riesco a gridare né ad essere. Forte non sono mai stato, non è neppure da forte ricominciare come se niente fosse. Ricominciare è la mia ossessione. Ma ora non c’è più tempo, non c’è più speranza.

Non alzerò la voce. Non mi perderò più. Resterò qui, tra le mie manovre contromano.

Umberto Bindi era un uomo mite e gentile. Così lo ricordano tutti, ora che è mancato. Ora che è mancato, ci sono tanti che inneggiano al suo ricordo e spesso si fanno belli con parole di circostanza, raccontando che il mondo è rio e malvagio. E il mondo è davvero rio e malvagio, ma fino a poco tempo fa era lo stesso mondo del quale anche loro facevano parte.

Qualche volta, le canzoni scivolano nel nostro profondo e ci fanno perdere di vista il mondo. Smaterializzano gli oggetti, fanno apparire la vera realtà dietro il velo di Maya. Sono esperienze che ci mettono in contatto con la nostra reale natura, che appartengono al sovra-naturale, al meraviglioso.

“Il nostro concerto” è, appunto, forse la più potente di esse: capace di suscitare anche nel cuore più arido il ricordo forte e intenso di un amore che non c’è più, ma che sopravvive nelle note di una canzone, nel rievocare un semplice gioco di sguardi e di mani che si incontrano (“la mia mano/ che la tua cercò”). Questo invito alla memoria, però, può essere letto in tanti modi diversi: può essere anche, per esempio, un’esortazione a ricordare l’amore che un artista come Umberto Bindi aveva per il suo pubblico, quello stesso pubblico che nella sua sempiterna crudeltà lo aveva dimenticato.

Per anni, infatti, non era stato ospite di una trasmissione televisiva, né invitato a Sanremo: trattato come fosse un appestato, era però talmente bravo che ogni tanto la sua firma faceva capolino in un sottopancia, là dove erano segnalate le firme di una canzone. Era un uomo generoso e timido, così come lo descrivono gli amici, giudizi che, purtroppo, emersero troppo tardi per salvare una carriera che poteva essere strepitosa e che invece troppo presto finì per essere dimenticata.

Ancora oggi, però, non può essere dimenticata la potenza di quella voce che sembrava tanto sottile e esile e invece era piena di colori, né il dramma di chi ha vissuto con tante cose da dire e nessuno che gliele facesse esprimere. Considerato, poi, che oggi come oggi vengono pubblicati pezzi assurdi, che paiono al minimo inutili, è stato un delitto chiudere la voce ad uno dei più grandi autori di tutti i tempi, solo perché era omosessuale.

Fino a quando al talento si dovrà dare ancora un colore, che sia quello della pelle o quello politico o quello delle scelte sessuali, il nostro sarà un paese a metà, senza coscienza del passato e senza una strada da percorrere nel futuro.

Oggi, ad “Amici” va di scena, come spesso ultimamente, una scena fondamentalmente ipocrita. Riassumiamo le puntate precedenti: la commissione non sa chi scegliere tra i componenti della Luna per spedirlo in sfida e quindi con un piede fuori dalla scuola. La produzione, nella persona di Zanforlin, si inventa una squisita novità tipo Grande Fratello, cioé chiede ai singoli componenti della squadra di scegliere chi tra di loro è meritevole di provare quest’ebbrezza. I ragazzi votano in massa Davide Flauto, che tra tutti è sicuramente il peggiore in assoluto.

I commenti che emergono dopo la votazione sono tutti estremamente crudeli nei confronti di Suicidio, così com’è chiamato anche su diversi siti internet. Egli, di rimando, ha parole grevi nei confronti del suo capitano, Enrico Nigiotti, definendo il suo stile vocale simile a quello di Carmen Consoli. Al Nigiotti, quando sente questa motivazione, sfugge qualche improperio. Come direbbe Sante Licheri, ne aveva pienamente facoltà.

Poi, siccome la decisione non va bene, e c’è da chiedersi come mai, la votazione interna alla Luna deve essere vagliata dalla commissione (Zanforlin però non l’aveva chiarito prima, ma si sa che il regolamento ad “Amici” è sempre piuttosto fluido, tanto che nessuno l’ha mai visto né letto e l’impressione è che la locuzione usata spesso da Luca: “avete firmato un regolamento” sia una frase fatta che non corrisponde a verità, a meno che l’unica legge amiciana non sia: “facciamo quello che vogliamo e voi non potete protestare”). Tra l’altro, ci si inventa che tutti, all’unanimità, devono aderire alla proposta: altrimenti, il passaggio legislativo (sembra di assistere ad un dispositivo da biparlamentarismo imperfetto) non vale.

Naturalmente, Rapino interviene e nega il suo assenso, dall’alto del nulla in cui vive. Enrico ha una reazione: si espone personalmente, gli scappano due o tre parole di troppo, non offende nessuno, ma tant’è… Il giorno dopo, Zanforlin, che non vede l’ora di rivedere i video e farli rivedere al pubblico da casa, lo mette in un angolo, sostenendo che i modi, la forma sono sbagliati ed Enrico, naturalmente, finisce in sfida.

Ecco, dunque, la simpatica parabola del Nigiotti, assimilato ai grandi cantanti rock da Rapino quando gli faceva comodo, messo nel dimenticatoio quando invece Enrico si sveglia perché vuol imparare qualcosa, attaccato quando dimostra il carattere, quello stesso carattere per cui Rapino aveva avuto, non meno di qualche mese fa, un vero colpo di fulmine. L’arroganza che quand’erano rose e fiori tra loro gli era attribuita come un pregio ora diventa occasione di critica. La parlantina per cui era stato cooptato ora gli viene rinfacciata. Insomma, la solita voltagabbanata para-mastelliana, da uomo che la sua parola mantiene ogni due per tre, come al supermercato.

Enrico, oggi, mostra gli attributi ancora una volta e lo fa, peraltro, nel segno di una verità che la commissione, soprattutto Rapino, ma anche in parte Alessandra Celentano, dimentica spesso, e cioé che per essere rispettati anche gli insegnanti devono rispettare se stessi e la propria professione. L’alunno che dimentica cosa significhi avere davanti un’autorità non deve essere per forza scusato in virtù della propria giovanile tendenza alla ribellione, naturalmente, ma bisogna anche riconoscere, quando si è un docente, le ragioni di chi ci contesta, anche quando fa male.

Rapino non è abituato ad essere criticato. Ha vissuto sempre in un ambiente relativamente protetto. Un produttore discografico non riceve insulti, come un artista. Se poi ci si abitua a produrre solo successi scontati, o scontatissimi (come il nuovo ep di Valerio Scanu), è anche peggio. Un artista ci mette la faccia, il produttore molto di meno: se un artista va male, andrà meglio un altro. E, quando succede, si ricordano solo i successi, mentre degli artisti il pubblico prende in considerazione tutto, anche la sofferenza.

Rapino, d’altra parte, non è neppure un insegnante. E’ questo il trabocchetto nel quale finisce per cadere la trasmissione. Definire Rapino una parte della commissione significa gettare una luce trista e negativa su tutta la commissione stessa. Rapino non insegna ed è inutile che tutti, lui compreso, si affrettino di volta in volta a sottolineare che le cose stanno diversamente. Enrico ha svelato il gioco e la sua presenza, naturalmente, è pericolosa. Ecco perché deve essere cacciato.

Per insegnare occorrerebbe sapere di cosa si parla durante le lezioni. Bisognerebbe essere preparati nel proprio campo. La Martinez, che pure può essere antipatica quanto si vuole, è una professionista del canto, come lo era a suo modo anche la Scalise, come lo è in modo magistrale Luca Jurman. Gli altri, se non sono musicisti, non dovrebbero neppure arrogarsi di definirsi insegnanti, perché, semplicemente, non lo sono.

Su questo punto si gioca una partita di vitale importanza per “Amici”: se si vuole continuare a chiamare “scuola”, allora deve eliminare quelli, tra i protagonisti, che non insegnano, Rapino e la Di Michele su tutti. Enrico è stato il primo a dimostrarlo a chiare lettere e, se ci sarà l’occasione, anche altri alunni lo metteranno in discussione. Il Nigiotti è solo stato il più coraggioso. Gli altri, il Flauto, la Marrone e la Errore, per ora, non hanno bisogno di lasciare la strada che hanno intrapreso, perché semplicemente non è nei loro interessi, perché speculano sull’appoggio presente e forse perfino futuro che potrebbe venire loro da Charlie.

Ma l’arte non è una merce come le altre. Non basterà a nessuno di questi pseudo-artisti il passaggio tv, né sarà sufficiente che il Rapino venga loro in soccorso, quando finirà “Amici” e un’altra edizione comincerà, seppellendo la precedente.

Resterà solo chi ha talento, nel tempo. Resterà solo chi avrà davvero imparato qualcosa, anche dalle lezioni più amare.

Dedicato a chi qualunque cosa faccia riempie di sole gli occhi del mondo.

Cover di Alan Sorrenti (per gli appassionati, la trovate in “Radici”), “Esisti tu” è, nel nuovo album di Valerio, un’altra preziosa gemma: il semplice testo, arricchito dall’interpretazione di Mr. Scanu, scivola via tra malinconie e ottimismo, come la sabbia che scende in una clessidra, quasi senza voler neppure infastidire l’aria che circonda il vuoto.

C’è tutto un movimento di rimpalli e promesse, in questo pezzo, che rispetto alla interpretazione che ne dava il suo autore diventa perfino un inossidabile canto di gioia, un inno sincero alla sicurezza della forza del destino, come se si potesse davvero credere a quelle irrimediabili parole che tutti conoscono (ci sei da qualche parte, di sicuro), al senso di quel battere di cuori all’unisono, alla meta di una ricerca, all’attesa che non smette mai… finché non c’è nessuna speranza, finché non c’è modo reale per ricominciare. 

Eppure esisterai tu, da qualche parte -sembra dire Valerio-, chissà dove, chissà perché; e quanto sarebbe bello -gli rispondo, in questo dialogo afono- credergli. Resisti, per favore, prima che io non esista più e lasci andare anche l’ultimo battito. Il tempo scorrerà pure, dietro le finestre della mia malinconia, e forse qualcuno la sentirà dentro di sé come occhi che attraversano mari e monti e spazi e tempo, ma io, ormai, verosimilmente, nonostante tutta la forza di queste parole di sole, non saprei neppure riconoscerlo.

Quanto, invece, sarebbe bello essere sicuri che tu esisti, almeno dentro di me, come una possibilità perlomeno, ora come è sempre stato anche in passato. Ma il destino a qualcuno assegna una strada; l’altro, invece, che si arrangi.

A “Uomini e Donne” si consuma l’ennesimo triangolo. Emiliano conosce Monica, la bacia (più di una volta), la mette su un piedistallo, ma ha sempre un’aria distaccata, quello strascicone nella voce tanto fastidioso. Poi, arriva un momento che non sa che fare per attirare nuova attenzione su di sé e allora si butta ai piedi dell’altra tronista, cercando una sponda per continuare a esistere nel grande circo mediatico.

Emiliano è il prototipo del ragazzo tutto muscoli e poco cervello, ma stavolta condito dal nulla, così come Monica, che pure ne era attratta, l’ha definito. Se, poi, andiamo oltre il fisico, restano solo di questo ragazzone inutile una fronte spaziosissima, la faccia da schiaffi, la smorfia quando sorride.

Altri simpaticoni che puntavano alla visibilità televisiva avevano, negli anni scorsi, almeno qualche altro appeal: per dire, una comicità spontanea, la bella parlantina, la simpatia. Emiliano, invece, non è nemmeno il degno erede del Costantino di un secolo fa: quello almeno era furbo e giocava allo scoperto. E’ un piccolo criceto ingenuo travestito da volpe: peccato che si veda da lontano che imita un vecchio modello, ma al massimo potrebbe fare la pelliccia di topo muschiato di Daniela Ranaldi.

Perfino la De Filippi, in genere tanto comprensiva con i loschi figuri che agitano le sue trasmissioni, con lui ce l’ha apertamente. S’è mossa per far cambiare idea a Monica, s’è lanciata in una crociata giusto per dimostrare che Emiliano è un finto che più finto non potrebbe essere.

Eppure, come nelle migliori commedie, quando la Romanina, con una delle sue mossette ad esprimere noncuranza (che poi è vera come i soldi del Monopoli), l’ha cacciato, mentre il pubblico giubilava, lui nemmeno s’è spostato di un millimetro dalla sua sediolina, perché intanto Laura, che per ora non ha baciato nessuno perché è una donna all’antica, almeno in tv, visto che non lo sarebbe, stando ad alcune testimonianze, nella vita reale, l’ha salvato, trascinandolo in esterna.

Motivo? “Lo voglio conoscere come un amico”. Sì, vabbé: si vede che il nostro lessico s’è un tantino usurato e si è finito per definire amici anche quelli con cui, insomma, una gita fino al nostro letto non ci farebbe neppure tanto schifo.

Altro che Adriano, dateme er Pupone. “Ci voleva un rigore” (Claudiona commenta le Yavanna grazie al telebim: non era punizione dal limite).

Sincerità, un elemento imprescindibile. “Non si capiscono quelle due parole, ehm cretinate che vorrei dire” (mentre presenta Giuliano, la Mori fa outing).

Il brigante Giuliano. “Aaaaaaa chi mi diceeeeee” (che so cantare, è un sordo; ho detto sordo, non sardo).

Noblesse romagnola. “Cosa rompi le balle? Cosa vuoi da me?” (la Maionchi a Morgan: per zittirlo usa un argomento fortissimo, che perfino la signora C. riesce a capire).

Forse sono nodi alle cravatte. “Viene sempre un poveraccio che fa: stringi, stringi, stringi” (la Maionchi preda delle allucinazioni, forse dovute alla peperonata di ieri sera, mangiata presso Gigietto er Troi**e).

Sincerità 2. “Non ha niente di Fausto Leali, non ha niente” (la Mori di Giuliano, credendo di fargli un complimento).

Bubka è lontano. “Voi vi sperticate a fare dei complimenti ad alcuni” (la Mori ai colleghi giudici, ma pensando evidentemente a quando, giovanissima, faceva la posta ai saltatori in alto alle Olimpiadi di Atene, nel V secolo a.C.).

Adriano tiene ‘e corna. “Giuliano è mio” e lo gestisco io (la Mori in un empito di protofemminismo).

Sincerità 3. “Non sei simile a niente tra i cantanti italiani” (la Mori di Giuliano, credendo di fargli un altro complimento).

Sticavoli. “Giuliano è fortissimo” (se lo dice Amadeus, dobbiamo crederci).

Ignoramus Italianum. “Non vogliamo i zuccherini” (Facchinetti dimostra grande coraggio, prima di spogliarsi di alcune inibizioni, anche sessuali).

Argentee dichiarazioni. “Per fortuna esiste l’uomo che si preoccupa… mi dovete scusare se mi scappa da ridere”  (Silver parla di uomini e poi guarda Amadeus; capisce di aver fatto una grossa topica e se ne va dallo studio; il tripudio dura poco perché Facchinetti lo va a riprendere, mentre Amadeus fa la scossa).

Argentee dichiarazioni 2. “Sono un timidone che intraprende” (Silver si scopre socio della Confindustria; esulta la destra governativa, Storace lo abbraccia in diretta, dicendo: “Non è un fro**o sessantottino!”).

Sincerità 4. “Confesso che io non sarò mai lucida” (Claudiona in un momento di grande autocritica – peccato siano molto rari).

Sulla pelle della tardona. “Sei sempre molto piacevole nel sentirti e nel vederti” (Mara su Silver, guardandolo con occhio rapino, la lingua sulle labbra e l’autoreggente in evidenza).

A kiss is a kiss. Si è finalmente scoperto a chi Paola mandasse i suoi baci. Era l’unico sfigato che riesce ad ascoltarla senza prendersi l’emicrania. Infatti, prima delle sue esibizioni, inghiotte tre chili di aspirine e per sicurezza si tappa anche le orecchie.

Pastore di giganti. “Avevamo visto troppo in alto all’inizio” (il preparatissimo veejay Carlo Pastore su Chiara, prima che vada al ballottaggio e sia trombata).

Consigli da pu. “Stai calmo e sta’ a casa tua” (Facchinetti a Morgan, mentre litigano per un nonnulla, manco fosse per una notte di sesso sfrenato con Mara Maionchi).

Il francese svacca. “Me ne sbatto della sua querelle” (Facchinetti tatuato su Morgan, che ha evocato il termine; il bravo presentatore non sa neppure cosa significhi, ma ripete stile pappagallo di Portobello).

Domanda piena. “Vuoi aggiungere del vuoto ulteriore?” (Morgan alla Mori, che ne ha già sparate tre o quattro).

Scuse sincerissime, ma anche no. “Io l’ho detta davvero per scherzare” (la Mori che ha appena detto che Morgan, testualmente, “spara ca**ate”).

De gustibus. “Io sono felice della mia vuotezza” (Facchinetti è un uomo realizzato, beato lui).

Strani effetti. “Loro lavorano tutta la settimana e questi sono i risultati” (Facchinetti alla fine della seconda manche, credendo di fare un complimento ai concorrenti).

Strani effetti (allucinogeni) 2. “Tu per me questa sera hai camminato sulla luna” (Facchinetti a Marco; saranno ancora gli zuccherini dei Bastards o anche lui è andato da Gigietto?).

Strani effetti 3. “Hai fatto un disco di successo, ora hai fatto un vero disco” (Facchinetti a Becucci, invitato a promuovere la sua ultima fatica, che compreranno, a quanto pare, anche le zie della moglie).

Promiscuità, il tuo nome è Morgan. “Ti voglio bene” (Morgan a Facchinetti; dopo la lite i due si abbracciano, si baciano, tra un po’ fanno anche sesso sul palco).

Enrico non sa cantare. Beh, direte voi: mica tutti sono Valerio. L’anno scorso, ad “Amici”, Luca e Mario ci hanno spesso dato prova di quanto fossero allegramente stonati. Ma in questo caso c’è una novità: Enrico si scazza alquanto, perché si rende conto che non saper cantare davvero, come dicono gli Inglesi, sucks. E allora, si agita, si tormenta, si guarda attorno in cerca di una soluzione.

Enrico s’è presentato con la chitarra in mano, la voce tremante, l’accento toscano troppo pronunciato. E’ pieno di difetti, uno su tutti la presunzione. Anche grazie all’arroganza dell’ignorante è stato accolto a braccia aperte dalla scuola rapiniana in “Amici”. Charlie ci ha visto qualcosa di sé, probabilmente – del resto, in quel gigantesco ego che si ritrova ci sarà anche qualche traccia nigiottesca, o perlomeno sembra verosimile congetturarlo.

E proprio quell’aria strafottente, da uno che si sente star, anche se in effetti mica lo è ancora, lo ha reso simpatico al Rapinoman, l’uomo che si crede Rapino, ma che probabilmente è solo il gemello cattivo del produttore dello Scanu. Il Charlie lo prende, così, proprio durante i provini già visti quest’estate, perché la musica si vede e Nigiotti è un bel vedere, evidentemente.

Ma qualcosa cambia quando il ragazzo si confronta col resto della banda di cantantucoli di quest’anno. Enrico comincia a prendere qualche bella porta in faccia. Non uno dei suoi pezzi entra nel disco di “Amici”. Pierdavide, invece, tra ballate improbabili e ragazzine che flirtano in discoteca, ne fa addirittura quattro. A parziale compensazione, il Nigiotti riceve un inedito molto bello di Grignani. Ma, anche in questo caso, c’è chi gli consiglia di smussare, di farlo alla Gianluca, non all’Enrico, e lui, poverino, comincia a recalcitrare, a sentire la necessità di trovare una propria strada.

Inizia così a lamentarsi (e non è che abbia tutti i torti), anche nei confronti del Rino Gaetano dei poveri, annunciato al mondo come un novello profeta del cantautorato italiano (una sorta di Nunziante 2 la vendetta, e tra l’altro se dovesse andare come a quest’ultimo allora il Carone si prepari ad una lunga, lunghissima marcia nel deserto).

Ma il massimo si raggiunge, in questa infinita commedia della vita che è “Amici”, proprio pochi giorni fa, quando basta una interrogazione della Martinez a far scoppiare l’insofferenza di Enrico. A Loretta servono due consigli due per metterlo in condizione di cantare meglio e lui se ne accorge – sticavoli, SE NE ACCORGE. E capisce, insomma, che forse lui del Rapino può fare tranquillamente a meno.

Che cosa gli può insegnare, dice Enrico, più o meno, davanti alla commissione schierata, il Charlie? Ad essere ragazzaccio? A fare il finto educatore con Stefanino? A insultare le sue colleghe musiciste? A prendere in giro gli alunni della sua avversaria, tanto da far apparire fino educata la Di Michele? Il Nigiotti chiede semmai di continuare a frequentare Pino Perris, ciò che gli sembra più costruttivo, visto che i consigli sugli abiti li lascia volentieri a Emma e Loredana.

Rapinoman si inalbera. Poveretto, gli succede sempre più spesso da quando hanno scoperto il suo gioco di specchi, per cui si è finalmente capito che lui non è in grado di insegnare davvero nulla. Enrico, per giustificarsi, infila due o tre metafore calcistiche, ma non fa altro che aggravare la situazione, quando afferma che un allenatore deve saper dire qualcosa di rilevante ai suoi giocatori, prima della partita.

Charlie diventa verde, ma verde verde, tanto da togliersi gli occhiali e ingiungergli: se passi con la Martinez, non farti più vedere.

Non è ancora dato sapere se la conversione martineziana del Nigiotti sia una mossa particolarmente azzeccata. Certo, ha guadagnato molti punti con Zanforlin, che s’è capito subito da che parte penda. Quel che, però, va detto è che, dopo quest’infausta edizione della trasmissione, Rapino sarebbe stato utile, molto utile, quando bisognava farsi dare una raccomandazione per trovare spazio in una casa discografica. Enrico avrebbe forse avuto la strada spianata, il disco pronto, una carriera che almeno sarebbe partita.

Ha preferito, invece, giocare al rilancio, e puntando sull’arte, sul miglioramento di sé. Non ha fatto la scelta più semplice, ma s’è buttato a capofitto nel mistero e nell’inquietudine. Apprezzabilissimo è questo minimo dettaglio: passare dal potente Rapino alla saggia Martinez, lasciando la via vecchia per la nuova, significa essere un vero artista, che non si cura del futuro economico, ma solo della propria crescita interiore e in campo lavorativo.

Avvertenza: questo è un post interattivo. Scegliete, dunque, voi la rima che meglio vi piace. E scegliete voi cosa pensare di Charlie Rapino, che dall’alto della sua “altezza” si diverte a prendere a pesci in faccia chiunque non rientri nelle sue simpatie. Il metodo è quello di Emilio Fede quando storpia il nome degli avversari, fingendo di non conoscerli. La durezza è inusitata, tanto da apparire segno di debolezza di spirito.

Oggi, durante la puntata delle arlecchinate, mentre la De Filippi s’è pure divertita con il siparietto da scuola elementare Garofalo – Celentano, tanto che perfino Garrison è sembrato quasi adulto (ho detto quasi), è andato in scena ancora una volta il Rapin-pensiero, che ha dispensato elogi e critiche sulla base di giudizi solo personalistici, senza alcun legame con la realtà dei fatti.

Per cui, quando Stefanino gli s’è rivolto in modo scanzonato, ma non maleducato, vedendo incrinata la sua autorità, sostenuta sul nulla pneumatico della sua finta docenza, surrogata grazie al Cielo dal maestro Perris, che in pratica lo sostituisce costantemente (visto che il Charlie si vede dalle parti di Cinecittà due volte a settimana, mica le quattro che si pretendevano da Luca Jurman, ovviamente), Rapinoman si inalberava, chiedendosi com’era possibile che un paria lo toccasse. Nella musica che si vede, infatti, ci sono le caste e Carletto bello è un sacerdote induista, o una mucca – fate voi. E’ comunque e sempre sacerrimo.

Stefanino lo guardava con un sorriso tranquillo, per nulla emozionato: sosteneva lo sguardo incavolato del professore indiavolato e lo sfidava. Arrivava a chiedere perfino che il Rapino diventasse suo insegnante per un giorno (in realtà, voleva fare a cambio per una settimana, ma ciò significa, in effetti, lavorare solo con Perris). Poi, finiva, tanto per zittire l’incolore William, che da quando ha vinto un inedito pensa d’essere il nuovo George Michael (per quello era più adatto il bravo Denis), a domandare una sfida interna.

Charlie, a quel punto, diventava verde, ma verde tipo la Grazia davanti a Valerio quando veniva smentita dalla realtà. Poverino, faceva quasi pena: menava fendenti da una parte e dall’altra. Colpiva fino la Di Michele, che restava basita (beh, non ci riusciva altrettanto bene che Jurman, però) e che guardava ebete (non riesce a fare altro visto il botox che s’è iniettato) la Martinez.

Poi, tirava fuori la solita polemica anti-comunista: ma che vuole fare lo Stefanino, l’autogestione? E intanto la De Filippi interveniva per dirgli che sì, a lei l’autogestione piace.

E così, con una mossa da veterofascista, Rapinoman, vestito di nero, come vuole la mamma, non solo faceva passare Stefanino come un simpaticone, ma perfino dimostrava al mondo intero che mai aveva visto una puntata di “Amici” nelle nove edizioni precedenti.

Evviva, evviva. Comunque vada, sarà un successo.

Vanno di moda così, perché altrimenti nessuno le “vede”: il new style amiciano pretende qualcosa o qualcuno (la differenza nel caso è molto labile) che stupisca, che infili una timida coreografia, sempre più smaccata nel tempo, all’interno della semplice canzone. Non bastano la voce e l’interpretazione: c’è il virus Tommasini in allerta, altro che influenza A.

E così, di anno in anno, la concorrenza con X-Factor spinge a cercare il peggio e a farlo passare anche per capacità di presa sul pubblico: una simil-cantante si mette a saltellare, strillando “Ti amo” e facendo quindicimila mossettine e tutti a raccontarsela, che tutto è figo e stupendo, ma stupendo proprio, mica solo stupido e basta.

E così, in mezzo agli ambaradan dal bravo coreografo della tv trash per cui sensualità diventa pornografia (quasi quasi tanto da rivalutare l’innocenza di Garrison), appare Loredana Errore (e il cognome, come dire?, sarebbe ominoso, a quanto sembra) e con due o tre infilate delle sue, con le quali ormai costella tutti i sabati di “Amici”, sposta il limite di ciò che è lecito, anzi di ciò che è artisticamente possibile e bello. E che vuoi che conti l’estetica in questo discorso: basta essere sopra le righe per definirsi artista.

Ma quel che è peggio è che la Errore rischia di passare per originale quando non ha proprio nulla. L’interpretazione che ha fatto della nuova canzone era uno scimmiottamento di cantanti che almeno hanno avuto una carriera (per usare l’espressione felicissima di Rapino: hanno venduto una copia): c’era un po’ di tutto, tra l’immancabile Nannini (cui la poveretta è stata più volte paragonata), l’imitazione della Goggi di Mina e molto, moltissimo Sbirulino.

Ecco dunque servito il piatto indigesto di una cantante a pezzi, tutto un puzzle di birignao assurdi, tra le smorfie del pagliaccio, gli urli dell’indemoniato e i saltini della ragazza Cin Cin. Mancava soltanto il canto, tra tutte queste Delicatessen: ma si sa, non serve a nulla cantare e ormai tutti lo sappiamo.

Ma almeno un giudice (non dico Rudy Zerbi che questa minestra, poverino, la deve servire ai clienti e quindi finge che sia straordinaria, e che, poi, diciamocelo, non è che ci capisca tanto di musica, quanto di marketing) non poteva farle notare, così en passant, almeno che la strofa poteva essere cantata senza far finta di essere un neonato in culla? Ma uno di quei simpaticoni non poteva raccontarle che non solo era esteticamente improbabile quel suo modo di storpiare le note, ma anche insopportabilmente infantile?

No, ovviamente nessuno s’è levato a pronunciare anche solo un minimo di critica: tutti proni al discografico di turno, tutti pronti a esaltare il poco controllo per far vendere tanto come “Scialla”. Bisogna vedere, però, se ci riusciranno.